(в том числе анонимно криптовалютой) -- адм. toriningen
Встреча из детства до сих пор не дает покоя
Привет всем читателям этого сообщества! Я попал на этот сайт случайно с русскоязычного американского форума. Хотел бы поделиться с вами одной странной историей, произошедшей со мной в детстве.
Мне было тогда лет пять или шесть, соответственно год получается был так 84-85. Поздний совок во всей его перезрелой красе. Родился я в городе Красноярске. Мои родители поженились, еще будучи студентами, но отец был на четыре курса старше мамы и, когда он окончил институт, его по распределению направили на так называемую “ударную стройку” в город Шарыпово. А мама сначала взяла академ. отпуск, а потом продолжила учиться на очно-заочной форме, живя то в Красноярске, то в Шарыпово. Я же все время был вместе с мамой, поэтому мое раннее детство было наполнено поездами и вокзалами.
На вокзале в Красноярске это все и произошло. Поездка на вокзал всегда была для меня грандиозным событием, сродни посещению парка развлечений. Впрочем, что существуют настоящие парки развлечений вроде Диснейленда, я тогда даже не представлял, а убогие советские ЦПКиО со ржавыми, постоянно закрытыми на ремонт, аттракционами, проигрывали вокзалу вчистую. Сложно перечесть, сколько всего интересного было на вокзале. Там были автоматы с газировкой. Там были автоматические кассы, в которых по нажатию кнопки сами собой переворачивались страницы. Там были фотобудки, где, бросив монетку можно было получить несколько маленьких снимков. Там были игровые автоматы - “Морской бой” - где надо было смотреть в перископ и сбивать торпедами красочно взрывающиеся корабли или “Сафари”, где из почти что настоящего ружья можно было пострелять в пробегающих по экрану животных. Там было кафе, где продавались вкуснейшие заварные пирожные и кофе, в отличие от горькой бурды из пережженного зерна, подаваемой обычно в столовых, приготовленный в чуть ли не единственной в городе настоящей эспрессо-машине. Наконец, там можно было увидеть такие себе вещи “на грани”, не имеющие к развлечениям никакого отношения, но приковывающее цепкое детское внимание своей непонятностью и недоступностью. Например, однажды я видел, как двое “грузинов”(в СССР всех кавказцев считали грузинами) дрались на ножах, громко крича что-то на непонятном гортанном языке. Или как немолодая уже на вид женщина что-то долго и упорно искала рукой в ширинке у высокого белокурого солдата, пьющего портвейн прямо из бутылки. Или как какой-то в уматину пьяный мужичонка плевался на скульптуры строителей коммунизма, выкрикивая при этом слова, за которые в детском саду били по губам. Одним словом, в каждом углу, в каждом закутке вокзала было что-то новое, что-то заманчиво-таинственное.
Поскольку поезда в то время ходили как попало, а покупка билета была похожа на лотерею, приезжали мы на вокзал всегда сильно заранее. Так было и в тот день. Нам удалось купить билеты в купе, но до отправления нужно было ждать почти шесть часов. Тут, как оказалось, мои грандиозные планы ждал не менее грандиозный провал. В магазине напротив вокзала “давали” какие-то шарфы и мама, недолго думая, повела меня в конец длиннющей, извивающейся змейкой очереди, пересекающей почти всю вокзальную площадь. Я откровенно не понимал, зачем нужно покупать шарф летом, когда на улице стоит такая жара и начал капризничать. Через какое-то время маме это надоело и она, дав мне что-то около семидесяти копеек, отпустила меня на вокзал со строгим наказом быть только внутри зала ожидания и никуда оттуда не уходить. Так, преисполненный радостным предвкушением, я вошел через массивные бронзовые двери в прохладный полумрак вокзального вестибюля.
Однако внутри, меня снова ждало одно разочарование за другим. Сначала я решил выпить газировки, но прямо перед автоматами на полу была большая лужа блевотины, в которой копошились осы. Это сразу отбило у меня желание пить. К тому же, я вспомнил слова мамы, о том, что из этих автоматов пьют сифилитики. Кто такие сифилитики я не знал, но судя по маминому тону, пить из одного стакана с ними было не самой лучшей идеей. В закутке с игровыми автоматами стояла группа ребят постарше меня. Они громко смеялись и приставали к тем, кто играл. Встреча с ними могла окончиться потерей денег, а то и дракой. Этого мне абсолютно не хотелось и я решил попробовать счастья в кафе. Внутри громко играла музыка, было сильно накурено, а возле прилавка стояли “грузины”, похожие на тех, что дрались на ножах. Их я боялся еще больше, чем пацанов из автоматов, поэтому я поспешил ретироваться. Меня уже было охватило отчаяние, и я подумывал, вернуться к маме в очередь, но тут мой взгляд зацепился за какое-то необычно яркое пятно. Это что-то находилось на другом конце зала, в витрине киоска “Союзпечати”. Подойдя поближе, я чуть не обомлел - посреди серых, невзрачных , напечатанных на отвратительной бумаге журналов типа “Юность” или “Костер” лежал какой-то ярко оранжевый журнал с нарисованной на обложке ярко-красной машиной и такими же ярко красными надписями латиницей. Ничего подобного в своей жизни я еще не видел. Естественно, я спросил, сколько он стоит - и оказалось, что денег у меня как раз на него хватает.
Получив журнал в свое распоряжение, я расположился в откидном кресле между мраморных колонн и принялся рассматривать свое богатство. Чего там только не было - какие-то комиксы, изображения разных автомобилей, рыцари в доспехах. Естественно, надписей я не понимал, так как и по-русски то тогда читать толком еще не умел, но красочные картинки полностью завладели моим вниманием. Как я понимаю сейчас, это был журнал из какой-то соцстраны - то ли польский, то ли чешский, каким-то непостижимым образом попавший в наше захолустье. Советские детские журналы ему и в подметки не годились.
-Вот мальчик молодец какой - видишь, даже иностранное читает, а ты только и знаешь, что по улице шастать, - указывая на меня говорила толстая тетка в косынке мальчику чуть постарше меня, очевидно приводя меня в пример.
В тот момент, я, наверное, был так счастлив, как никогда в жизни.
Внезапно, я заметил, что прямо напротив меня уже довольно долго стоит какая-то женщина. Между нами туда-сюда ходили люди, но она стояла как столб, не шевелясь и, кажется, смотрела на меня. Тайком, притворяясь, что читаю журнал, я начал разглядывать ее. Обычная советская тетка - не старая и не молодая. В синем платье с белыми цветочками, в руках - холщовая сумка, из которой торчали горлышки каких-то бутылок и хвост замороженной рыбины. Таких теток сколько угодно можно встретить повсюду в городе. Но вот она стояла и пристально глядела на меня. Первой моей мыслью было, что она хочет отнять мой журнал, чтобы отдать его своему ребенку. От этого я сжал журнал покрепче и съежился, но тут же заметил, что она смотрит вовсе не на журнал, а казалось, прямо мне в глаза. Она выглядела очень напряженной - кусала губы и, казалось, что-то про себя шептала. Тут, похоже, она заметила, что я смотрю на нее и с лицом ее стали происходить странные перемены - она попыталась улыбнуться, но улыбка получилась ужасно неестественной. Есть такой интернет-мем про мужчину, скрывающего боль за улыбкой - примерно так же выглядело тогда ее лицо. Она подошла ко мне и начала говорить слащавым тонким голосом
-Мальчик! Ой, какой у тебя журнал интересный! Знаешь, а у меня дома еще лучше есть! А хочешь конфетку? Вкусную-вкусную? “Птичье молоко” называется. Когда она говорила, она, казалось, то и дело забывала про улыбку и тогда ее лицо становилось поистине страшным, но, спохватившись, она тут же натягивала свою фальшивую улыбку снова. Она полезла рукой в сумку, делая вид, что достает что-то.
-Только знаешь, конфетки немытыми руками есть нельзя. Ты мыл руки сегодня?
-М-м-ыл, - только и смог проблеять я
-Тогда покажи. Мальчики в твоем возрасте часто врут. Говоря, что помыли, а у самих руки грязные. Ну! Покажи! Ладони показывай!
Последние слова она говорила совсем уж приказным тоном. Я показал ей свои ладони. На ее лице на секунду отразился испуг, как будто она увидела дикого зверя или паука, но уже в следующее мгновение, ее лицо исказилось гримасой ненависти, от фальшивой улыбки же не осталось и следа.
-Сидишь здесь значит! Наглый! Кукла! Кукла чертова! А ну пошли со мной, сейчас посмотрим из чего ты там сделан!
От этих слов мне стало совсем страшно. Это значит, что она меня разрезать хочет, что ли?
-А ну пошли! Дрянь! Пустышка! - она схватила меня за руку и потащила за собой, но я зацепился ногами за ножку кресла и как натянутая веревка повис в воздухе.
-Не надо, пожалуйста, тетенька! Мне больно! Ай-ай-ай! - кричал я во всю глотку
-Ах, ты еще упираешься! Тварь! Мразь! Кукла! - она с размаху ударил меня ладонью по лицу, - куда вы его забрали? Ну говори же! Говори! Где мой сын? Где Алешка? - она уже не сдерживаясь тоже кричала, казалось, на весь вокзал. Вокруг нас собралась толпа.
-Эй ты, а ну отпусти малого! - крикнул ей толстый краснощекий мужик с пушистыми белыми усами.
Женщина ослабила хватку, отчего я упал на пол, и осмотрелась. На ее лице не было уже той злости, только досада, из глаз покатились слезы.
-Это не ребенок... , - она долго и путанно принялась объяснять, что инопланетяне воруют детей для каких-то своих целей, а на их место помещают “кукол”, у которых в голове “микросхемы” и если ей позволят, она может на всеобщее обозрение прямо сейчас достать эти микросхемы из моей головы.
Она не отпускала меня, тогда усатый с еще одним мужчиной подошли и силой оттащили ее в сторону.
-Поймите же, прошу вас, у них мой сын! А эта кукла - ниточка, которая может привести меня к нему! Пожалуйста! У поймите же! Это, может быть, мой единственный шанс!- теперь ее слова тонули в рыданиях.
Тут я увидел прорывающийся сквозь толпу знакомый и любимый силуэт.
-Мама! - я побежал к маме и прижался к ней всем телом.
Появился пузатый милиционер - в фуражке набекрень, со смешно болтающейся длинной антенной рации в нагрудном кармане.
-В чем дело?
-Та вона яка-то дурна, - один из мужчин указал на сидящую на полу рыдающую женщину.
-Хулиганим... - милиционер подошел к ней, - а ну, подъем! - он схватил ее за руку и начал поднимать на ноги. Когда она попыталась взять сумку, он брезгливо, ногой пнул ее в сторону, отчего бутылки вывалились и покатились по мраморному полу.
Милиционер ловким движением заломил женщине руку за спину. Она заплаканными глазами посмотрела на нас с мамой.
-ТЫ! - она кричала голосом полным отчаяния, - Ты же мать! Неужели ты не чувствуешь? Это не твой сын! Неужели...
-Пшла! - милиционер толкнул женщину и повел ее прочь.
-Посмотри ему на руки! - уже издалека крикнула женщина.
Вот в общем-то и все. Мы с мамой поехали в Шарыпово и ни в тот день, ни потом не обсуждали эту историю. Сначала я боялся спросить маму про это, а потом все уже как-то забылась в суете дней. Потом мои родители развелись, а мы с мамой переехали в Америку. Уже лет в двадцать, я пытался было заговорить с ней об этом случае, но она сказала, что ничего такого не помнит, а мне нужно поменьше увлекаться игровыми консолями. В моей памяти к тому времени эта история тоже уже порядком “замылилась”, так, что я иногда начинал думать, что может и вправду все это мне приснилось? И все было бы хорошо, если бы не пара не связанных между собой эпизодов моей жизни, которые не дают мне покоя.
Однажды, в нашей квартире в Норфолке, я смотрел в гостиной по телевизору передачу о похищениях людей инопланетянами. Мама, готовившая на кухне, сказала мне, чтобы я “выключил эту дрянь”. Это меня несколько удивило, потому что моя мама обычно очень спокойная и не употребляет грубых слов. Я сказал, что хочу посмотреть эту передачу, потому, что мне интересно.
-А мне не интересно! Если тебе интересно - иди в свою комнату и смотри! А при мне я запрещаю тебе включать это говно! - мама кричала на меня из дверей кухни.
Я чуть ли не впервые в жизни слышал, чтобы она на меня кричала. И впервые в жизни я видел у нее на глазах слезы.
В американских школах очень любят устраивать уроки профориентации, когда в школу приходят представители какой-либо профессии и рассказывают о своей работе. Так, один раз, к нам в выпускном классе пришел такой весь из себя детектив и начал в красках описывать нам, как он ловит преступников. А потом он предложил провести эксперимент - кто-нибудь из учеников оставит свои отпечатки пальцев на каком-нибудь предмете, а он из нескольких “подозреваемых” махом определит кто это был. Как вы уже, наверное, догадываетесь, “преступником” довелось быть мне. Я потрогал кружку, тетрадь, подержался рукой за стол, а затем в класс вошел этот детектив и стал проявлять отпечатки при помощи порошка и большой кисточки. Но, в итоге, посмотрев на то, что у него получилось, он очень сильно удивился и сказал, что у нас в классе есть свой Гарри Гудини. Как оказалось, мои отпечатки пальцев нельзя прочитать - линии хотя и есть, но они сильно сглажены и не образуют специфического рисунка. Так я узнал, что у меня “папиллярная дисгенезия” - крайне редкий синдром, при котором еще внутриутробно нарушается формирование кожи рук. Впрочем, каких-то особых неудобств в жизни мне это никогда не доставляло.
Еще один, и, пожалуй, самый странный эпизод произошел совсем недавно, в 2017 году. Я, находясь по работе в Барселоне, случайно попал на одну экспериментальную театральную постановку, посвященную древнему Шумеру. Суть ее заключалась в том, что специально обученные актеры читали тексты с найденных при раскопках шумерских глиняных табличек на реконструированном шумерском языке. Как я уже сказал, попал я туда случайно, никогда до этого культурой древнего Шумера я не интересовался, и большую часть времени мне было откровенно скучно. Но когда на сцене начали петь религиозные гимны, со мной произошла разительная перемена. Все пространство вокруг меня как будто схлопнулось и, казалось нет больше ничего кроме самого меня и этого голоса. Голос проникал как будто бы прямо мне в душу и трогал ее невидимые струны. Избитое сравнение, я знаю, но ничего лучшего чтобы это описать я придумать не могу. Я просто наслаждался, парил где-то в невесомости, покачиваясь на волнах этой песни. Когда на сцене закончили петь, наваждение тут же пропало и я с недоумением снова осознал себя сидящим в зале театра. Той же ночью мне приснился странный сон - цепочки каких-то непонятных знаков, похожих на геометрические символы и огромные стены из светлого камня. Оказалось, что я могу читать эти символы и, когда я начал их читать, из моих губ полились слова той самой песни. А потом я проснулся. Этот сон повторялся много раз - сначала часто, почти каждую ночь, потом реже и реже. А в одну из ночей я снова пережил тот случай из детства, во всех его мельчайших подробностях... Говорят, детские воспоминания всегда с нами, и под воздействием какого-то стресса, они всплывают в самые неожиданные моменты.
Не знаю, есть ли между всем этим какая-то связь.
См. также[править]
Текущий рейтинг: 61/100 (На основе 49 мнений)
