Все сломалось

Материал из Мракопедии
Перейти к: навигация, поиск
Pero.png
Эта история была написана участником Мракопедии Mr.Clot. Пожалуйста, не забудьте указать источник при использовании.
Triangle.png
Описываемые здесь события не поддаются никакой логике. Будьте готовы увидеть по-настоящему странные вещи.

Ты уже более года охотишься за аномалиями и монстрами. Все считают тебя сумасшедшим и только ты знаешь правду.

Бункер. На грузной, проржавевшей металлической двери с трудом читаемая надпись "КиПиЗ - 211". Расшифровать это для тебя не представляется возможным. Она заперта. Но что может остановить такого целеустремленного, решительного искателя призраков и демонов? Несколько минут ковыряясь в поисках вентиляции и еще несколько отковыривая ломиком решетку, ты залезаешь в вентиляционную шахту. От внезапного света фонарика бегут прочь сотни отвратительных тараканов и еще несколько странных, неизвестных тебе насекомых. С трудом залезая внутрь, ты чувствуешь как что-то стучит. Мерно и спокойно. Похоже на стук сердца, но явно не твоего, пока ты лезешь тоннель наполняется вибрациями. Пробираясь сквозь пелену тьмы, плотной словно ртуть ты видишь как редкие крысы в страхе сворачиваются в клубок и пищат. Ты попал в просторный зал. В нем ничего нет, и есть все одновременно. Прямо по центру. Гигантский кристалл непонятного цвета и формы, которую ты и вообразить не мог. Вокруг него воздух искажается и дергается, словно от жара. Ты протягиваешь руку и она остается там навсегда. У тебя спрашивают желание. Не успев даже предпринять попытку подумать, ты просишь новую руку. Исполнено. Рука есть. Ты - рука. А я руки.

Ты - мародер, продающий на черном рынке то что находишь в заброшенных зданиях и Древних Колониях.

Сломав многотонную дверь цитадели своим новым крао'нио, ты попал в очередной лабиринт. На восьмой или на седьмой комнате ты потерял пару пальцев и теперь никак не можешь их найти - город-реликвия перестроился, и ты теперь в пятьдесят шестой комнате. Твоя голова плохо работает, ты подумываешь о новой. Чем дальше ты идешь, тем сильнее потолок пол твоими ногами расплывается. Ты в триста пятой комнате - воздух украшен надписью "212". Но неточность тебя ни чуть не смутила, а привлек твое внимание только 11-мерный кристалл. Ты давно не видел предметов с мерностью меньше шестидесяти. Все пульсирует жизнью, и давно умершие столы внезапно забегали, а пальмы начали прорастать внутрь себя. Фрактальные пальмы. Очередной шаг и реальности рухнула вновь. Раньше ты даже не думал, почему ты живешь в мире который был начат снова и который рушится не миллиардами и даже не сотнями лет. Порвать ткань реальности - обычное дело. Планет осталось лишь двенадцать и девяносто из них ты видишь сейчас. Тебя просят загадать желание. Ты просишь стабильности. Вот так появилось Наше Сознание.

Теперь ты тень. Одна из тысяч, что мигают на горизонте. Твоя цель просто быть, потому что чтобы создать даже простейшую мысль требуются усилия. А уж для осмысления целей понадобятся невероятные усилия и много времени. Нет, ты живешь рефлексами и шаблонами, иначе ты просто станешь медленней вселенной.

Продираясь через мембраны и остатки Осмысления, ты нашел желтую бесконечность. Сжатая, раз ты видишь ее края. Если в нее попасть, то можно не выбраться. Совсем. Конечно, все игнорируя ты крадешь фотоны. Они нужны как никогда, ведь без ауры фотонов тень сливается с остальными и в таком конгломерате уже не поймешь, где ты, а где остальные. Сбой кода мембраны откинул тебя на пару миллионов километров, не страшно, ведь ты уже взял достаточно фотонов. Вдруг ты замечаешь стабильный кристаллический объект. Ты от неожиданности стал думать. Раньше казалось, что стабильный объект больше трех секунд - невозможно. А ты сейчас попадешь в провал. Стоп. Это уже не твои мысли. Прошло две сотни лет. Просят желание. Двести тринадцатое желание. Ты не знаешь чего ты можешь желать, потому просишь быть частью чего-то сознательного.

А теперь ты снова ты. Огромная рука, твой номер содержит неизвестно сколько чисел. Таких как ты много. Можно сказать мы больше вселенной. Но я больше вселенных. Их много. Все твои понятия исчезли вместе с тобой и твоей вселенной. Теперь я - разум, я - титаническое тело, я - сотни рук. Одна из них, та что ты (хотя все они ты в какой-то мере) заметила пару пустот. Не успев подумать, ты пускаешь пустоты на производство - за доли секунды из тела растут новые мы. Мембраны сталкиваются. Летят искры. А в них живут такие же, как он когда мы были жителями одной из искр. Я не знаю, свободней ты, тот кому досталась учесть собирать пустоты и творить нечто новое даже не понимая этого, или рабы химических веществ что живут и угасают в искрах. Его Разум, собравший в себе антивещество и все его мысли правит титаническим телом и множеством рук. А мы или я, или ты, или он лишь хотел или хотела, или хотели... Счастья... Чтобы желания исполнялись... И из-за кого-то в стабильности существуют только две вещи. Союз Антивещества И Пустот. И Кристалл. Остальные исчезает и появляется. Но прожив дольше чем можешь запомнить ты понял, что лучше появится и исчезнуть. Чем строить вечно. Но было поздно. Хотя, что-то в этом есть. Не исчезать и появляться бесконечно, а просто быть.

Текущий рейтинг: 32/100 (На основе 32 мнений)

 Включите JavaScript, чтобы проголосовать