Приблизительное время на прочтение: 8 мин

Веские аргументы

Материал из Мракопедии
Перейти к: навигация, поиск

Пис­то­лет он дер­жал очень уве­рен­но. Ме­ня уди­вило собс­твен­ное спо­кой­ствие, ког­да я уз­нал, за­чем он по­явил­ся в мо­ем ка­бине­те.

— Мне бы не хо­телось уми­рать в не­веде­нии, — ска­зал я. — Кто вас на­нял?
— Мо­жет быть, ваш враг?
— Я не знаю сво­их вра­гов. Это моя же­на?
— Со­вер­шенно вер­но. — Он улыб­нулся. — И ее мо­тивы впол­не оче­вид­ны.
— Да. — Я вздох­нул. — У ме­ня есть день­ги, ко­торые она не прочь за­полу­чить.
Ра­зуме­ет­ся, все.

Он ог­ля­дел ме­ня с го­ловы до ног.

— Сколь­ко вам лет?
— Пять­де­сят три.
— А ва­шей же­не?
— Двад­цать два.

Он щел­кнул язы­ком.

— Мис­тер Виль­ямс, в та­кой си­ту­ации труд­но рас­счи­тывать на пос­то­янс­тво.
— Че­рез па­ру лет я ожи­дал раз­во­да. Мо­ей же­не дос­та­лась бы круг­лень­кая сум­ма.
— Вы не­до­оце­нили ее жад­ности, мис­тер Виль­ямс.

Мой взгляд сколь­знул по пис­то­лету.

— По­лагаю, вам уже при­ходи­лось уби­вать лю­дей?
— Да.
— И оче­вид­но, вам это нра­вит­ся?
— Да, убий­ство дос­тавля­ет мне нас­лажде­ние.

Я прис­таль­но пос­мотрел на не­го.

— Вы здесь уже боль­ше двух ми­нут, а я все еще жив.
— Нам не­куда то­ропить­ся, мис­тер Виль­ямс, — мяг­ко от­ве­тил он.
— А зна­чит, сам мо­мент убий­ства не столь ва­жен. Глав­ное для вас — пре­людия.
— Вы очень про­ница­тель­ны, мис­тер Виль­ямс.
— И я ос­та­нусь жив, по­ка вам не нас­ку­чит мое об­щес­тво.
— Ра­зуме­ет­ся, хо­тя мы и ог­ра­ниче­ны вре­менем.
— Я по­нял. Хо­тите что-ни­будь вы­пить, мис­тер…
— Смит. Это имя лег­ко за­поми­на­ет­ся. Да, с удо­воль­стви­ем. Но встань­те так, что­бы я мог сле­дить за ва­шими ру­ками.
— Не­уже­ли вы ду­ма­ете, что я дер­жу под ру­кой яд?
— Нет, но тем не ме­нее воз­можно и та­кое.

Он наб­лю­дал, как я на­пол­нил два бо­кала, взял свой и сел в крес­ло. Я опус­тился на ку­шет­ку.

— Где сей­час моя же­на?
— В гос­тях, мис­тер Виль­ямс. И доб­рая дю­жина лю­дей под­твер­дит под при­сягой, что она не­винов­на.
— Ме­ня убь­ет вор?

Он пос­та­вил бо­кал на сто­лик меж­ду на­ми.

— Да. Пос­ле ва­шей смер­ти я вы­мою бо­кал и убе­ру его в бар. А пе­ред тем как уй­ти, сот­ру все от­пе­чат­ки паль­цев.
— И вы не возь­ме­те с со­бой па­ру без­де­лушек? Что­бы под­твер­дить вер­сию гра­бежа?
— Это не обя­затель­но, мис­тер Виль­ямс. По­лиция при­дет к вы­воду, что, убив вас, вор пе­репу­гал­ся до смер­ти и по­кинул дом с пус­ты­ми ру­ками.
— Эта кар­ти­на на вос­точной сте­не сто­ит трид­цать ты­сяч дол­ла­ров.

Он пос­мотрел на кар­ти­ну, и тут же его взгляд вер­нулся ко мне.

— Вы ме­ня ис­ку­ша­ете, мис­тер Виль­ямс. Но я не хо­чу, что­бы ва­шу смерть свя­зали со мной. Ме­ня вос­хи­ща­ют про­из­ве­дения ис­кусс­тва, осо­бен­но я ува­жаю их ма­тери­аль­ную цен­ность, но не нас­толь­ко, что­бы по­пасть из-за них на элек­три­чес­кий стул. — Он улыб­нулся. — Или вы хо­тите пред­ло­жить мне эту кар­ти­ну в об­мен на ва­шу жизнь?!
— Имен­но об этом я и по­думал.

Он по­качал го­ловой.

— Очень со­жалею, мис­тер Виль­ямс. Ес­ли я при­нял за­каз, то дол­жен его вы­пол­нить. Это воп­рос про­фес­си­ональ­ной чес­ти.

Я пос­та­вил бо­кал на сто­лик.

— Вы на­де­етесь уви­деть во мне приз­на­ки стра­ха, мис­тер Смит?
— Все де­ло в нап­ря­жении, не так ли, мис­тер Виль­ямс? Ис­пы­тывать страх и не ре­шать­ся его вы­казать.
— Вы при­вык­ли к то­му, что жер­твы мо­лят вас о по­щаде?
— Да. Так или ина­че.
— Они взы­ва­ют к ва­шей че­ловеч­ности? И это бес­по­лез­но?
— Да.
— Они пред­ла­га­ют вам день­ги?
— Очень час­то.
— Что то­же не име­ет смыс­ла?
— Так бы­ло до сих пор, мис­тер Виль­ямс.
— За этой кар­ти­ной — стен­ной сейф, мис­тер Смит.

Он сно­ва взгля­нул в ука­зан­ном нап­равле­нии.

— Да?
— В нем пять ты­сяч дол­ла­ров.
— Это боль­шие день­ги, мис­тер Виль­ямс.

Я взял свой бо­кал и по­шел к сте­не. От­крыв сейф, я дос­тал ко­рич­не­вый кон­верт, до­пил вис­ки и, пос­та­вив бо­кал вов­нутрь, зах­лопнул двер­цу. Взгляд Сми­та за­дер­жался на кон­верте.

— По­жалуй­ста, при­неси­те его сю­да.

Я по­ложил кон­верт на сто­лик, ря­дом с бо­калом.

— Не­уже­ли вы на­де­етесь вы­купить свою жизнь?

Я за­курил.

— Нет. Нас­коль­ко я по­нял, вы не­под­купны.
— Но за­чем вы при­нес­ли мне эти пять ты­сяч?

Я вы­сыпал на сто­лик со­дер­жи­мое кон­верта.

— Это ста­рые кви­тан­ции. Они не пред­став­ля­ют для вас ни­какой цен­ности.

На его ще­ках выс­ту­пил ру­мянец раз­дра­жения.

— К че­му весь этот ба­лаган?
— Я по­лучил воз­можность по­дой­ти к сей­фу и пос­та­вить в не­го ваш бо­кал.

Гла­за Сми­та мет­ну­лись к бо­калу, сто­яв­ше­му на сто­лике.

— Вот мой бо­кал.

Я улыб­нулся.

— Ваш — в сей­фе, мис­тер Смит. И по­лиция, не­сом­ненно, по­ин­те­ресу­ет­ся, по­чему там сто­ит пус­той бо­кал. А до­думать­ся до то­го, что­бы снять от­пе­чат­ки паль­цев, не так уж и слож­но, осо­бен­но при рас­сле­дова­нии убий­ства.

Смит поб­леднел.

— Я ни на се­кун­ду не спус­кал с вас глаз. Вы не мог­ли по­менять бо­калы.
— Нет? Но как мне пом­нится, вы дваж­ды смот­ре­ли на кар­ти­ну.

Реф­лектор­но он взгля­нул на нее в тре­тий раз.

— Я смот­рел на нее не доль­ше од­ной или двух се­кунд.
— Это­го впол­не дос­та­точ­но.

Он дос­тал из кар­ма­на но­совой пла­ток и вы­тер пот­ный лоб.

— Я уве­рен, что вы не мог­ли по­менять бо­калы.
— Тог­да, ве­ро­ят­но, вас очень уди­вит ви­зит де­тек­ти­вов. А че­рез не­кото­рое вре­мя вам пред­ста­вит­ся воз­можность уме­реть на элек­три­чес­ком сту­ле. И вы вдос­таль нас­ла­дитесь ожи­дани­ем смер­ти.

Он под­нял пис­то­лет.

— Ин­те­рес­но, — про­дол­жал я, — как вы ум­ре­те? На­вер­ное, вы пред­став­ля­ете, что спо­кой­но по­дой­де­те к сту­лу и с дос­то­инс­твом ся­дете на не­го? Вряд ли, мис­тер Смит. Вас на­вер­ня­ка по­тащат к не­му си­лой.
— От­крой­те сейф, а не то я вас убью, — про­рычал он.

Я рас­сме­ял­ся.

— Пе­рес­тань­те, мис­тер Смит. Мы оба зна­ем, что вы убь­ете ме­ня, ес­ли я от­крою сейф.

Пос­ле­дова­ла дол­гая па­уза.

— Что вы со­бира­етесь де­лать с бо­калом?
— Ес­ли вы ме­ня не убь­ете, я все боль­ше скло­ня­юсь к мыс­ли, что я от­не­су его в час­тное де­тек­тивное агентство и поп­ро­шу сфо­тог­ра­фиро­вать от­пе­чат­ки паль­цев. Фо­тог­ра­фии и за­пис­ку, объ­яс­ня­ющую их по­яв­ле­ние, я за­печа­таю в кон­верт. И ос­тавлю инс­трук­ции, сог­ласно ко­торым, в слу­чае мо­ей на­силь­ствен­ной смер­ти, кон­верт пе­реда­дут в по­лицию.

Смит глу­боко вздох­нул.

— Это все лиш­нее. Сей­час я уй­ду, и вы ни­ког­да ме­ня не уви­дите.

Я по­качал го­ловой.

— Нет. Я пред­по­читаю свой план. Мне хо­телось бы обе­зопа­сить се­бя и в бу­дущем.

Он за­думал­ся.

— А по­чему вы не хо­тите об­ра­тить­ся в по­лицию?
— На то есть при­чины.

Смит су­нул пис­то­лет в кар­ман, и тут его осе­нило.

— Ва­ша же­на смо­жет на­нять дру­гого убий­цу.
— Да, это воз­можно.
— А об­ви­нят в ва­шей смер­ти ме­ня. И я по­паду на элек­три­чес­кий стул.
— Ско­рее все­го так и бу­дет. Ес­ли толь­ко… — Смит смот­рел мне в рот. — Ес­ли толь­ко на­нять дру­гого убий­цу ей не удас­тся.
— Но ведь есть не мень­ше де­сят­ка… — он за­мол­чал, и я по­ощ­ря­юще улыб­нулся.
— Моя же­на ска­зала вам, ку­да она по­еха­ла?
— К Пе­тер­со­нам. Она со­бира­лась вер­нуть­ся к один­надца­ти.
— Один­надца­ти? Очень под­хо­дящее вре­мя. Но­чи нын­че тем­ные. Вы зна­ете, где жи­вут Пе­тер­со­ны?
— Нет.
— В Брид­жхэмпто­не, — я дал ему ад­рес.

Смит мед­ленно зас­тегнул паль­то.

— А где вы бу­дете в один­надцать ча­сов, мис­тер Виль­ямс?
— В сво­ем клу­бе. Бу­ду иг­рать в кар­ты с друзь­ями. Не­сом­ненно, они ста­нут ис­крен­не уте­шать ме­ня, ког­да я по­лучу пе­чаль­ное из­вестие о том, что мою же­ну… зас­тре­лили?
— Все бу­дет за­висеть от кон­крет­ной си­ту­ации, — он су­хо улыб­нулся и вы­шел из ка­бине­та.

Пос­ле ухо­да Сми­та я от­вез бо­кал, сто­ящий на сто­лике, в де­тек­тивное агентство и по­ехал в клуб. Сейф я да­же не от­кры­вал. На том бо­кале ос­та­лись лишь от­пе­чат­ки мо­их паль­цев.

Текущий рейтинг: 77/100 (На основе 30 мнений)

 Включите JavaScript, чтобы проголосовать