Приблизительное время на прочтение: 6 мин

Тяжелый металл

Материал из Мракопедии
Перейти к: навигация, поиск
Pero.png
Эта история была написана участником Мракопедии null. Пожалуйста, не забудьте указать источник при использовании.

Сап, анон. Расскажу тебе байку о "качалке", которая находится неподалеку от моего дома.

Это фешенебельный тренажерный зал, постоянно заполненный холеными бодибилдерами всех мастей: здесь и классические громилы со здоровенными бицепсами, и глянцевые красавчики с рельефными торсами, и «позеры», не столько занимающиеся культуризмом, сколько делающие "сэлфи" напротив каждого зеркала и возле каждого тренажера.

В тот день некий чел тягал гантели, восхищенно глядя на свое отражение. Возле него ревет музыкальная колонка, сотрясая зал звуками тяжелого рока.

Тут этот парень замечает, что несмотря на обилие желающих поупражняться со штангой, все старательно игнорируют одну из свободных скамеек с полностью укомплектованным снарядом.

- Эй! – обращается он к одному из тамошних завсегдатаев зала, чья фотография даже висит на стене в качестве мотивирующей, - Эта штука что, проклята?

- Да, - без тени улыбки, хриплым голосом отвечает тот.

- Оч-ч-чень смешно, - фыркает паренек.

- А я и не смеюсь. Сколько хожу сюда – но еще ни разу не видел, чтобы кто-то там занимался.

- Может с самой штангой проблемы? «Блины» на грифе хорошо зафиксированы?

- Вот сам иди и проверь. А лучше – забей, и занимайся своим делом!

Паренек секунду медлит… но все же любопытство берет над ним верх.

Он – аккуратно, точно ступает по минному полю, - подходит к «проклятому» тренажеру. Ничего особенного – самая обычная штанга, ничем не отличающаяся от остальных в этом зале.

Осмелев, он подходит ближе – и краем глаза замечает, что многие посетители зала украдкой наблюдают за его действиями. Не желая выставить себя трусом, он присаживается на скамейку… на самый краешек… потом

принимает удобное положение, обхватывает штангу – и начинает делать упражнения.

Исполняет четыре "подхода" - и с чувством выполненного долга оставляет штангу.

Вскоре, опускается ночная темень. Посетители, повесив на плечи полотенца и обливаясь потом, один за другим покидают «качалку». Только тот парень продолжает наращивать мышцы.

- Эй, самоубийца! – окликает его администратор, - Завязывай, мы уже закрываемся!

- Я закрою, если что! – отмахивается тот, не отрываясь от упражнений на укрепление бедер.

- Смотри не перенапрягайся, - фыркает администратор, - Ключ на столе!

- Понял! – козыряет ему неугомонный парниша.

Завершив еще один «подход», он присаживается на скамью, чтобы перевести дух. Глотнув холодной воды и немного плеснув ее на затылок, он снова глядит на проклятую штангу.

- Тоже мне! - зачем-то вслух произносит он свои мысли.

Он встает и подходит к ней. Начинает обхаживать… туда-сюда… потом возвращается к скамейке, берет свое полотенце и бутылку с холодной водой, и твердым шагом направляется к выходу.

- А, да черт с ним! – уже у самого порога произносит он, - Еще один «подход» не повредит!

Он уверенно ложится на скамью и хватается за проклятую штангу.

На одном из упражнений, свет лампы на потолке загораживает чье-то раздутое трупными газами лицо.

Парень успевает только вскрикнуть

Разлагающиеся руки мертвеца вцепляются в гриф – и начинают опускать его прямо на горло откладывающего кирпичи паренька!

- Нет! Нет!! Нет!!! – что есть мочи вопит тот.

Он сучит ногами и тщетно пытается отбросить штангу. Бесполезно. Неумолимо, точно пресс, гриф приближается к его кадыку.

- Умоляю! Не надо! Умоляю! – срывается он на визг.

Мертвец лишь гулко смеется – точно ветер шумит в стальных трубах.

Парень напрягается изо всех сил – и медленно, сантиметр за сантиметром, начинает отвоевывать у мертвеца расстояние до своей шеи. Его бицепсы надуваются так, что видны вены – одна из них начинает

пульсировать на лбу. Градом льется пот, гриф начинает скользить в мокрых ладонях. Но парень и не думает сдаваться. Сосуды в его глазах краснеют так, что похожи на кровавую паутину. Можно лишь представить, какое титаническое усилие прикладывает парень, чтобы противостоять сверхъестественной силе покойника.

В какой-то миг, он упирает ноги в скамью и устремляет колени вперед, «вытаскивая» за ними все тело. Слышится хруст запястий, парень взвывает и буквально съезжает с мокрой от пота скамьи.

Не обращая внимание на ужасную боль в вывихнутых запястьях, он отползает от медленно идущего на него покойника, напоминающего не то легендарного голема, не то ходячее нагромождение гниющей плоти.

Парень закрывает глаза от ужаса… но, когда открывает вновь, перед ним уже никого нет. Изможденный и напуганный, он проваливается в обморок.

Из плена забвения его высвобождает холодная вода, выплеснутая в лицо.

- Нет! Не надо! – вскрикивает паренек… но видит, что перед ним лишь администратор и несколько встревоженных посетителей. На улице уже светло.

Культуристы помогают ему подняться и усаживают его на скамью.

- Что тут случилось? – спрашивает удивленный администратор, - Перезанимался что ли?

- Я… - парень уже открывает рот, чтобы рассказать об увиденном, но благоразумно прикусывает язык, - Да… Перенапрягся.

- А это ты как умудрился натворить?! – администратор притрагивается к запястью паренька, и тот вскрикивает от боли.

- Наверное, при падении повредил… - неуверенно лжет он, украдкой поглядывая на проклятую штангу. На ней заметны чьи-то черные отпечатки пальцев.

Администратор замечает его взгляд.

- Вот так и бывает, когда стремишься выпендриться! Мышцы болят?

- Еще как.

- Дай им время восстановиться! Я удивляюсь, как они не лопнули!

- А ведь меня предупреждали, что к тому тренажеру лучше не приближаться! – сетует паренек, потирая опухшие запястья.

- И правильно делали! – одобрительно кивает администратор, - Кто оказался таким мудрым человеком?

- Да вон он висит! – кивает парень на фотографию на стене, где изображен тот хриплый завсегдатай зала.

Администратор смотрит на снимок… и с недоверием оборачивается к пареньку.

- Ты… уверен, что это был именно он?

- Да конечно уверен!

Администратор потирает нос.

- Отдыхай. А еще лучше – недельку полежи дома. Давно пора избавиться от этой штанги – да руки никак не доходят…

С этими словами, он похлопывает парня по плечу, и, вместе с остальными культуристами, идет расставлять рассыпанные блины.

А окончательно сбитый с толку паренек встает и, пошатываясь, подходит к фотографии на стене. Его прошибает холодный пот, когда он вглядывается в едва заметную надпись под ней.

Годы жизни.

Текущий рейтинг: 62/100 (На основе 48 мнений)

 Включите JavaScript, чтобы проголосовать